Opération Sauvetage.
Par un après-midi tout ce qu’il y a de plus banal où le ciel était plombé par les gros cumulo-nimbus menaçants, les quatre poules de mémé picoraient innocemment; Ça tombait bien, Mémé avait prévu de déguster son petit café en terrasse, à l’heure du five o’clock tea.
Puis retentit un grondement de tonnerre et là, c’est le drame : Le ciel s’assombrit, un vent à décoiffer les poules, puis s’ensuivent la pluie torrentielle et la grêle.
Mémé jette un œil par la fenêtre, ses quatre poules mouillées sont tapies sous le gros arbre au fond du jardin, blotties les unes contre les autres, les yeux écarquillés. Transies de peur, impossible de faire un pas vers le poulailler, pourtant situé à quelques mètres de là. Elles regardent Mémé d’ un air ahuri et l’invectivent :
– Envoie-nous un taxi pour rentrer chez nous, reste pas plantée là, tu vois bien qu’on se pèle !
Mémé se lève comme un seul homme, attrape son parapluie, chaussé ses bottes en caoutchouc et s’élance dans l’enfer du déluge.
Improvisée commandant d’un bataillon de poules mouillées avec Pouipouic en tête, suivie par Crêt’ de Coq, la dodelinante Nuggets et enfin la Pompadour, digne et jamais pressée, fermant la marche; tout le monde accourt sans délai sous le parapluie salvateur.
– Allez les filles, on y est presque, on se motive ! Imaginez les vers de farine et aux larves de mouches soldat qui vous attendent au Trianon.
Au bout de cinq bonnes minutes et 10 mètres interminables sous le’ orage, tout le monde arrive trempé jusqu’aux os mais sain et sauf, en bas de l’escalier du palais. Nos quatre chochottes survivantes se sont quand même fait prier pour entrer à l’intérieur du Trianon, ( elles ont leur dignité, tout de même…) puis elles ont secoué et commencé à lisser toutes leurs plumes, une à une, en poussant des râles de mécontentement. La Pompadour a même réalisé à cette occasion, avec indignation, que Mémé lui avait raccourci les plumes des tarses pour pouvoir soigner ses petons abîmés plus aisément.
Ensuite mémé a fermé la porte, s’en est retournée chez elle intégralement trempée, mais soulagée que tout le petit monde soit bien au sec.
Mémé, c’est un peu comme la Mary Poppins… des poules.
Kandide